Grito al viento:

Fuente

Escucho el sonido de una quena
que rompe el silencio del tiempo.
Las notas de un siku saltan entre las sierras,
acaricia la ilusión de estar vivo.

Siento de repente que se elevan a mi alrededor
en una danza eterna
Todos los que se mantuvieron en silencio,
quienes en silencio murieron.

Un lamento se hace presente
estalla en llanto,
desencadena en lluvia
que moja la tierra ultrajada.

Nuevamente su sangre toma color
se filtra entre las rocas.
Dentro y fuera de la montaña
la veo brotar,
como una fuente que multiplica las aguas.

Y es en la inspiración del músico,
es en las manos del artesano,
en las pircas del pastor,
en el telar de una abuela.
En mis lágrimas que se unen a la lluvia.

Es también en la memoria del poeta
donde ese dolor de millones,
ese sufrimiento de los pueblos
que aún hoy continúa bullendo,
nos llama desde la sangre
mientras se mira deslumbrado un norte dibujado.

Pero en aquellas piedras,
en esos arroyos,
y en el cóndor que lo observa todo,
además del dolor,
también está su magia,
sigue vivo su legado.

Poetas, músicos,
pastores y artesanos,
todos, todos juntos
trabajemos duro
para que renazcan
en esta tierra fecunda
las raíces adormecidas.